Schönheit ist eine Anklage

Steven Toussaint

„Schönheit ist eine Anklage“, schrieb Ezra Pound 1909 in einem Essay über Walt Whitman. Dieses Zitat war mir unbekannt, bis einer meiner Studenten mich während einer Vorlesung darauf aufmerksam machte. Ich nickte nachdrücklich, ohne wirklich zu wissen, warum.

Schließlich wäre die intuitivere Definition jene von Thomas von Aquin: Pulchrum est quod visum placet, „Schön ist das, was beim Sehen gefällt“. Die Erfahrung von Schönheit ist die Befriedigung, die man aus etwas Vollendetem, Gutgeformtem und Strahlendem zieht, nicht die Befriedigung, die ein gekränkter Kläger aus 20 Schritten Entfernung einfordert. Wenn Schönheit eine Anklage ist, wer ist der Angeklagte und wer der Ankläger? Diese Mehrdeutigkeit schmälert für mich jedoch nicht die Kraft von Pounds Definition. Wenn überhaupt, hat mich mein Glaube darauf vorbereitet, mich von den Formen, die Schönheit annimmt, verunsichern zu lassen. Mir wurde beigebracht, dass die Schönheit Gottes – also die Schönheit selbst – sich nur dann wirklich offenbart, wenn Jesus sich unter Anklage, Gericht, Demütigung und Hinrichtung erträgt.

Andererseits ist der springende Punkt der Passionsgeschichte, dass Jesus, das makellose Opfer, von demjenigen, den die Schrift als „den Verleumder“ bezeichnet, zu Unrecht beschuldigt wurde, und dass Satan, der für seine Schönheit bekannt ist, durch unseren Mund spricht.

Bokani, Marigold, Acryl auf Leinwand, 2020. Alle Illustrationen von Bokani. Verwendet mit Genehmigung.

Es gibt eine auf der Passion Christi basierende Performance-Kunst, die den Moment der Umkehrung zwischen Ankläger und Angeklagtem thematisiert. Ich hörte die Improperia oder „Vorwürfe“ zum ersten Mal vor sieben Jahren während der Karfreitagsliturgie in der Little St. Mary’s Church in Cambridge. Ich erinnere mich, wie ich mich der langsamen Prozession durch den Mittelgang anschloss, um den Fuß des Kreuzes zu küssen, während der Chor uns als Stimme Christi fragte: „O mein Volk, was habe ich euch angetan? Wie habe ich euch beleidigt? Antwortet mir.“

Meine Erfahrung von Schönheit an diesem Tag, obwohl materiell verbunden mit John Sanders' musikalischer Vertonung, den verhüllten Statuen in der düsteren Kirche aus dem 14. Jahrhundert und dem großen, dunklen Kruzifix, das sich über uns erhob, kann nicht von den Worten der Anklage getrennt werden. Wenn das Schönheit ist, dann ist sie eher bedrohlich als tröstlich, eher spezifisch als universell. Jeder von uns muss Christus auf unterschiedliche Weise antworten.

Bislang ist meine Erfahrung mit den „Vorwürfen“ die beste Analogie, die ich für das Gefühl fand, ein Gedicht zu schreiben. Meistens werde ich von der Trägheit meiner Worte mitgerissen und gebe der ständigen Versuchung nach, in den Fundus meiner einstudierten Schnörkel zu greifen, auf den ich mich verlasse, um die echte Qual zu vermeiden, den einzig passenden Weg zu finden, ein Gedicht zu vollenden, angesichts der Form, die es für sich selbst geschaffen hat. Jeder Dichter hat seine eigenen Eitelkeiten und Tricks, und ich bin noch dabei, meine zu entdecken.

Ich weiß nicht, ob ich jemals ein schönes Gedicht schrieb, aber ich las viele. Und wenn ich schreibe, sind es diese Stimmen, die ich höre und die eine Antwort verlangen. Wenn ich ihre Vorwürfe zulasse und einen Weg finde, mich mit dem Unsinn und der Unaufrichtigkeit auseinanderzusetzen, mit denen ein Großteil meines sprachlichen Lebens geprägt ist, empfinde ich das Schreiben nicht als angenehm. Aber es fühlt sich wie Gerechtigkeit an.

Schönheit ist ein Freigeist

Bokani

In meinem Atelier in East London arbeite ich mit Glasmalfarbe auf Spiegeln. Ich will den Betrachter in das Kunstwerk einbeziehen und ihn aus seiner passiven Zuschauerrolle herausreißen, indem ich ihn mit seinem eigenen Spiegelbild konfrontiere, das durch lebhafte Verzerrungen dargestellt wird. Ich wähle die Materialien danach aus, was ich sagen möchte und an wen ich mich wende. Für eine Ausstellung in der Nationalgalerie in Simbabwe entschied ich mich für Schilfmatten – die dort in jedem Haushalt zu finden und dem Publikum vertraut sind –, um eine andere, aber dennoch erkennbare Art der Reflexion zu präsentieren.

Ich arbeite selten mit einer Skizze, sondern reagiere lieber auf das Material, das Licht, die Farbe und die Resonanz im Inneren. Auf diese Weise beginnt das Gemälde selbst in meiner Vorstellung zu wirken. Ich habe das Werk nicht aus dem Nichts hervorgebracht, sondern mich vielmehr dafür geöffnet, seine Entstehung zu empfangen. Wie John O’Donohue sagt: „Schönheit ist ein freier Geist und lässt sich nicht in das Raster der Intentionalität sperren.“

Sobald ich das Material oder Objekt zum Malen habe, beginne ich damit, Farbe auf die Oberfläche zu gießen. Mein Prozess beinhaltet viel Experimentieren. Ich male in der Regel auf horizontalen Flächen und versuche, die Farbe nicht mit einem Pinsel zu bearbeiten, sondern lasse lieber die Schwerkraft die Arbeit machen. Gelegentlich verschiebe ich Farben mit einem leicht aufgeblasenen Ballon. Indem ich die Farbe bewege, befinde ich mich auf einer Suche, einer Erkundung, die umso spannender ist, weil ich nicht weiß, wonach ich mich sehne. Man könnte sagen, dass ich viel Raum für Anmut lasse. Wenn ich glaube, sie gefunden zu haben, lasse ich das Gemälde trocknen und freue mich darauf, bei meiner Rückkehr ins Atelier vom fertigen Werk überrascht zu werden.

Bokani, Celestial Desert, Acryl auf Leinwand, 2018.

Das Interesse an Schönheit und ihren Verbündeten Licht und Farbe wurde in der Kustwelt oft als unkultiviert, naiv oder unseriös abgetan. John O’Donohue spricht sich in seiner Einleitung zu Divine Beauty: The Invisible Embrace nachdrücklich dafür aus, sich den Kritikern der Schönheit zu widersetzen. Er schreibt: „Da unsere gegenwärtige Denkweise von Konsumdenken und Geschäftigkeit bestimmt wird, sind wir immer seltener für die Fülle der Schönheit empfänglich.“ Für mich besteht die Arbeit darin, mich für das Strömen der Schönheit zu öffnen.

John O’Donohue gehört zu einer Handvoll Autoren, darunter bell hooks und Audre Lorde, deren Worte von den Wänden meines Ateliers widerhallen und mit der Hintergrundmusik von mitreißender Oper oder Amapiano interagieren. Wenn ich mich diesem Strudel anschließe, kann ich mich in der Malerei verlieren; der Schleier zwischen Jetzt und Nicht-Jetzt, Hier und Nicht-Hier, Materiellem und Immateriellem fällt weg. In diesem Moment, in dem ich eins mit allem bin, fühle ich mich am freiesten. Das fertige Gemälde scheint in einem Augenblick vollständig entstanden zu sein. Dieser Zusammenbruch von Zeit und Ordnung verleiht meiner Arbeit eine Wildheit, die ich vehement vor den Marktkräften schütze, die wiederholbare Formate verlangen. Meine regelmäßige Rückkehr ins Atelier ist eine Entdeckungsreise, die manchmal von Überraschungen und Freuden geprägt ist, zuletzt in der goldenen Stunde, wenn meine Spiegelgemälde Regenbogenreflexionen werfen.

Schönheit ist Ewigkeit

Joanna Gill

Musik liegt die inhärente Kraft zugrunde, Emotionen zu wecken und zu erzeugen. Als ich zum ersten Mal O magnum mysterium, ein Werk des amerikanischen Komponisten Morten Lauridsen, hörte, war ich zutiefst bewegt. Nach etwa drei Minuten singt der Chor eine Passage, die zu einem Cluster-Akkord aus drei benachbarten Noten führt. Dieser Effekt erzeugt eine Spannung, die auf wunderschöne Weise in einen vertrauteren und angenehmeren Akkord aufgelöst wird. Für mich klang es himmlisch; ein Blick auf einen Ort, an dem wahrer Frieden und Harmonie herrschen.

Gedanken, Gefühle und Wahrnehmungen über Schönheit sind individuell, aber ich glaube, dass das Schaffen schöner Musik einen neuen Weg zum Göttlichen eröffnet und als Mittel genutzt werden kann, um sich mit einem höheren Zweck und Sinn zu verbinden.

Der Theologe R. T. Kendall sagte einmal: „Künstler haben die Berufung, die Schönheit Gottes neu zu denken und neu auszudrücken, um unseren Blick zu heben und unsere Sicht auf die Realität zu verändern, die oft gar nicht beachtet wird.“ Wahre Schönheit kann in jedem Moment der Traurigkeit, des Glücks, des Scheiterns, des Erfolgs, der Euphorie oder der Müdigkeit entstehen. An diesen Orten kann die Kunst eine neue Bedeutung hervorbringen, dunkle Räume öffnen und das Licht hereinlassen.

Bokani, Aquarii II, Acryl auf Leinwand, 2018.

Am Weihnachtstag 2010 starb mein Neffe Oliver im Alter von knapp sechs Monaten an Krebs. Ich erlebte eine neue Dimension der Trauer, die ich nicht in Worte fassen konnte. So setzte ich die Worte meiner Schwägerin über ihren Sohn, „ein wunderschöner kleiner Junge“, in Musik, aus der sich langsam eine neue Komposition entwickelte: Safe in the arms of He (Sicher in seinen Armen). Indem ich die Stimmen repetitiv übereinander legte, versuchte ich Stille und Frieden zu vermitteln. Diese Komposition diente mir nicht nur dazu, Trauer auszudrücken, sondern wurde zu einer Suche nach Licht in der Dunkelheit, nach Schönheit im Schmerz und nach der Möglichkeit, das, was sich wie Tod anfühlt, in Hoffnung auf neues Leben zu verwandeln – und so einen Ort zu schaffen, an dem Schmerz nicht das Ende ist und Schönheit ewig währt.

Meine Berufung als Komponist sehe ich darin, Musik zu schaffen, die einen Hauch dieser ewigen Schönheit vermittelt, etwas, das man in diesem Leben erahnen kann – nicht um der Realität für einen Moment zu entfliehen, sondern um die Hoffnung auf die überfließende Schönheit zu weisen, die im neuen Himmel kommen wird.